Los ojos de la Memoria

Los sucesos más maravillosos de la vida de un hombre ocurren cuando este menos los espera. Jujuy, el sábado 25 de Octubre, fue sede de un movimiento histórico a nivel nacional e internacional: la Constituyente Social. Dentro de las Aulas de Facultad de Humanidades, más específicamente, del aula “Paulo Freire” (nombrada en honor al gran pedagogo brasilero), brillaban, al fondo de la sala, dos cabezas cubiertas por pañuelos blancos, suspendidos sobre más de treinta años de lucha y dolor. Una de ellas, Celina Coffman, “Queca” para los amigos, se entregó en alma y piel a los periodistas presentes ese mediodía.
No más de 1,65 metros de humanidad albergan en su interior la fuerza y el coraje de toda la humanidad. Su rostro, teñido de piel arrugada por lágrimas fugitivas del olvido, era iluminado por una boca cansada ya de gritarle al mundo su injusticia a la cara.
Incansable héroe de la memoria, Queca vive sus días inmersa en la más comprometida militancia política, aquella misma militancia que condenó su hijo a la desaparición física y la eternidad espiritual. “los niños desamparados son los desaparecidos de hoy”, es la máxima que enarbola la constante lucha social que emprende colaborando con diversas agrupaciones, con el fin de llevar pan a la boca de algún niño de nuestro ajetreado país, concientizando al mundo de que “el hambre es un crimen”, como ella misma lo dice con insistencia.
En su cuerpo encarna la lucha de más de 30.000 “rebeldes”, “disidentes del sistema” que, ni siquiera, tuvieron derecho a una muerte digna, a un juicio que los sentenciara, porque seguro “algo habrán hecho”.
Hacer algo por un mundo distinto vale más que acomodarse en medio de la farsa de la vida y ver pasar de lado el hambre, la opresión y las desigualdades de este sistema. Celia lo sabe muy bien, y hoy, con sus millones de años a cuestas, desarraigada de su descendencia, recorre el país militando en lo que fue el sueño de su hijo, sus “treinta mil hijos”, como ella misma lo dice.
“La creación de un tren bala, la preocupación por los intereses económicos extranjeros, y la constante sucesión de gobiernos neoliberales impiden la construcción de un mundo distinto”, exclama mientras sus ojos reflejan las ansias de despertar una mañana y encontrar la igualdad social gobernando este planeta.
La memoria es contagiosa, y los empolvados “dueños” de la verdad lo saben muy bien. Por alguna razón las paredes de su provincia se pintaron de verde oliva, con graffitis que rezan “Videla volvé, te perdonamos”, o con amenazas a esta Madre de Todos los Desamparados. “El aparato represivo está intacto, están listos para actuar, como siempre, de una manera cobarde, desde las sombras, como cuando les tocó pelear en Malvinas y mandaron a los chicos mientras ellos se metieron abajo de la cama', sostuvo esta reconocida militante social en declaraciones para el medio Info 341, de la Provincia de Santa Fe.
“Es necesaria una organización que promueva un cambio del modelo de país para lograr el sueño de nuestros treinta mil hijos”, declaró mientras pisaba la colorida tierra de nuestra provincia, tierra con aires de burguesía y sabia en desigualdades, represiones indígenas y etnofobia.
Por principio general, las entrevistas de semblanzas no se realizan en primera persona, ley, como tantas otras, que estaré orgulloso de irrumpir en esta ocasión.
Intenté agradecerle lo realizado por la historia de la Argentina, porque su coraje es la inspiración de los que hoy sueñan con el destierro de la propiedad privada, pero las lágrimas sólo me permitieron balbucear unas tibias palabras.
¿Les dije ya que la memoria es contagiosa? Eso pasa porque las heridas del alma tardan mucho en cicatrizar, quizás demasiadas eternidades y, en ese instante mágico, cuando la entrevista comenzaba a transitar su cenit, cometí un gran error desde el punto de vista periodístico, pero uno de los grandes aciertos de mi vida: miré al sufrimiento a los ojos. La mirada de Queca, en su profundidad, oculta la resistencia al olvido que se hace carne en sus discursos. El brillo del dolor, renacido en las fuerzas con que hoy sus pies dejan huellas indelebles en la historia de nuestro pueblo, penetraron mis pupilas, cercenándome el corazón. Los ojos de la memoria destellan el dolor de una herida que no cierra, de un sufrimiento muy personal, que es sólo de Celia Coffman, pero a la vez es de todos.
La entrevista, precozmente, llegó a su fin. No pude hablar más. Me abrazó y me dijo “gracias a vos, por estar hoy acá, por ser uno de nuestros treinta mil hijos”.
Sigo llorando, no sólo con lágrimas, sino también a través de estas palabras que hoy otros ojos leen, y ojala también se les contagien la memoria.
Esta no era la primera vez que las injusticias del mundo me obligaban a llorar. Lamentablemente, sé que tampoco será la última. Un camino de lágrimas me condujo de regreso a mi casa. Me sentía un poco mas vivo, un poco más muerto, un poco más “yo” y un poco más desaparecido.